![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Приближалась конечная точка нашего путешествия - село Нижний Авзян. Далее река Белая уходила прочь от большой дороги, прочь от последней удобной возможности вернуться в Белорецк. Проплыв под мостом, мы остановились на левом пологом берегу. Продукты уже заканчивались, последний ужин получился скупым и суровым.
Среди ночи нас разбудил пьяный крик башкира с правого берега. Дядька Шура вступил с ним в странный диалог.
- Речка мутн-а-а-а-я? - вопрошал башкир.
Дядька чувствовал подвох и всячески уходил от прямого ответа. Башкир с тупым упрямством пьяного осла снова и снова спрашивал одно и то же. В конце концов я не выдержал и в сердцах крикнул:
- Да мутная, мутная!!
- Счас как пальну! - башкир, уже подуставший от беспрерывного повторения одного и тоже вопроса, оживился продвижением в разговоре.
Дядька утащил меня подальше от горевшего костра, мы спрятались за каким-то пригорком. Башкир еще долго грозился перейти реку, мелкую в тот год и в этом месте, и обещал нас перестрелять.
Ночной кошмарик кончился скучно. Вниз по течению спускалась лодка смотрителя моста - он браконьерил ночью, ловя рыбу на световую приманку. Поравнявшись с нами, он спокойно рассказал, что никакого ружья у этого мужичка нет и в помине, и посоветовал тому идти домой просыпаться. Вскоре уснули и мы.
Утром дядька было предложил продолжить путешествие дальше, но я помнил, как пусто смотрится карта реки вниз по течению, чувствовал себя завшивленным - и твердо помнил, что из еды осталась одна фасоль. Плот из двух больших автомобильных камер мы бросили и отправились в обратный путь налегке.
Наутро следующего дня мы прибыли в Отрадный. Закончилось наше последнее совместное путешествие. Я еще не знал, что в то самое утро 19 августа 1991 года заканчивается целая эпоха, заканчивается Советская империя.
Но эта новость вскоре стала очевидной, хотя и плохо еще осознавалась. Гораздо дольше, долгие-долгие годы, до меня доходило сквозь розовые очки юности, сквозь безрассудный оптимизм молодости - то, в какой стране мы начинаем жить.
Среди ночи нас разбудил пьяный крик башкира с правого берега. Дядька Шура вступил с ним в странный диалог.
- Речка мутн-а-а-а-я? - вопрошал башкир.
Дядька чувствовал подвох и всячески уходил от прямого ответа. Башкир с тупым упрямством пьяного осла снова и снова спрашивал одно и то же. В конце концов я не выдержал и в сердцах крикнул:
- Да мутная, мутная!!
- Счас как пальну! - башкир, уже подуставший от беспрерывного повторения одного и тоже вопроса, оживился продвижением в разговоре.
Дядька утащил меня подальше от горевшего костра, мы спрятались за каким-то пригорком. Башкир еще долго грозился перейти реку, мелкую в тот год и в этом месте, и обещал нас перестрелять.
Ночной кошмарик кончился скучно. Вниз по течению спускалась лодка смотрителя моста - он браконьерил ночью, ловя рыбу на световую приманку. Поравнявшись с нами, он спокойно рассказал, что никакого ружья у этого мужичка нет и в помине, и посоветовал тому идти домой просыпаться. Вскоре уснули и мы.
Утром дядька было предложил продолжить путешествие дальше, но я помнил, как пусто смотрится карта реки вниз по течению, чувствовал себя завшивленным - и твердо помнил, что из еды осталась одна фасоль. Плот из двух больших автомобильных камер мы бросили и отправились в обратный путь налегке.
Наутро следующего дня мы прибыли в Отрадный. Закончилось наше последнее совместное путешествие. Я еще не знал, что в то самое утро 19 августа 1991 года заканчивается целая эпоха, заканчивается Советская империя.
Но эта новость вскоре стала очевидной, хотя и плохо еще осознавалась. Гораздо дольше, долгие-долгие годы, до меня доходило сквозь розовые очки юности, сквозь безрассудный оптимизм молодости - то, в какой стране мы начинаем жить.
